Fernando Ortiz, der große Alleswisser Cubas, der Ethnologe, Musicologe, Jurist und Meisterautor, staunte, als er durch die Eingangstür seiner Stammkneipe in La Havanna plötzlich José María A. auftauchen sah, einen der wichtigsten Männer der derzeitigen spanischen Regierung. Ortiz, immer neugierig auf neue Bekanntschaften, sprang erregt auf und rief: „José María!“ Doch der winkte ab und flüsterte Fernando zu: „Psst! Ich bin inkognito hier, und nenne mich im Moment Felipe González. Das schien mir angemessen.“ Ortiz brüllte vor Lachen: „Für einen konservativen Cuba-Fan bist du ganz schön gerissen!“ Doch José María ging sofort zur Tagesordnung über: „Hör zu, ich habe ein Problem, das nur du, ein Intellektueller, aus der Welt schaffen kannst. Du weißt dass mir Intellektuelle ein Gräuel sind. Ich traue ihnen nicht, mit zwei Ausnahmen: Die baskischen Intellektuellen und eben du. Dein Vorteil ist, dass ich ein paar deiner Bücher zumindest angelesen habe, und dass du bereits vor 32 Jahren gestorben bist.“ Fernando Ortiz fühlte sich geschmeichelt. Er bestellte zwei weitere Mojitos und bestätigte: „Du hast eine sehr gute Wahl getroffen. Womit kann ich dir helfen, chico?“ José María kam, wie es seine Art ist, sofort zur Sache. „Kennst du einen Turina, einen José Luis?“ Ortiz bejahte. „Weißt du“, José María fühlte, wie ihm der Rum Stärke verlieh, „ich soll diesem Turina einen Orden verleihen. So etwas kommt ständig vor, und Kompo-

nisten sind mir in Regel völlig egal, vor allem lebende. Doch was sagt du dazu: Meine Tochter hat es sich in den Kopf gesetzt, Gitarre zu lernen. Vor zwei Tagen spielt sie mir erstmals ein Stück vor. Der Titel lautet Monologe des Windes und des Felsen und stammt, dreimal darfst du raten, von diesem Turina. Und als ich gestern in meinem Hotelzimmer ankam, spielte der Cubanische Rundfunk Zwei Sinfonische Tänze, wieder von diesem Turina.“ Ortiz unterbrach begeistert: „Ich habe die Stücke gehört. Nicht uninteressant diese Mischung aus impressionistisch-tonalen und modernen Kompositionstechniken. Unmittelbar eingängig. Ein gerissener Hund, wie er Vordergründiges mit Anspruch zusammenbindet. Das müsste für einen Kunstbanausen wie dich gerade das Richtige sein.“ José María ging auf diese Provokation nicht ein. Er hatte auf einmal sichtbar Angst: „Verstehst du nicht? Dreimal treffe ich in drei Tagen auf denselben, mir völlig unbekannten Komponisten. Ich glaube, das hat etwas mit euren Religionen zu tun, da steckt sicher ein orisha-Zauber dahinter...“ Wieder lachte Ortiz schallend auf, steckte José María eine Fonseca an, und orderte zwei weitere Mojitos. Nach und nach gelang es dem Cubaner, seinen neugewonnenen spanischen Freund zu beruhigen. Er erzählte ausgiebig von den orishas, und brachte José María in einem Crashkurs die Grundzüge der neueren spanischen Musikgeschichte bei. Mit Erfolg. Als José María viele Stunden später sturzbetrunken in sein Hotel wankte, soll er das Walzerthema aus Turinas Zwei sinfonischen Tänzen gepfiffen haben. Behauptet zumindest Fernando Ortiz.
Pepe el flojo